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我是一个画家，就像大多数的作者一样，收入微薄，艰苦生活。% w9 y6 {+ x- v- d
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我很喜欢画花花世界。
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9 K) ~+ W8 ?- f: y$ g8 n在我的画布上，世界是微蒙的乳白，房子是土黄，而人是灰蒙蒙的雾紫，我热爱天空，所以天空依旧是那清澈的蓝，只是大地，它泛血般的红。
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我身边有个小伙计，他总是诚恳的低着头端着画盘，他，他说：“您将来要成为伟大的画家，我是不能直视您的。”我知道我的瞳孔在放大，因为短暂的惊讶。但也仅此而已，我从来不释放自己的情感。它像被判了无期徒刑一样。深深的远离这个花花世界。4 i2 g) o8 g% W* y+ s5 k9 D: t
. U1 i! n7 S+ D; t, \0 `- @' J0 M我现在有一个课题。画爱情。这是一个老人，一个老人委托我的。他，他说：“请您帮助我吧，好心的年轻的天才的画家。”我接受了，没有别的原因，他是第一个肯定我才华的人。人总是容易被理解自己的人所打动。我也不例外。我开始构思。爱情？是什么样子的？我没有爱情。我开始想象爱情的颜色。是白的吗？纯洁，干净，清澈？还是蓝的？隐隐的忧患和自由？还是红色？充满了报复与算计？我知道我面临着可怕的难题。我想，我得找到灵感。
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或许是洞悉了我的想法。小伙计微簇着好看的眉，头仍然谦卑的低着。我开始仔细的看他。瘦弱的近乎病态，长期呆在画室使他的肤色泛出一股冷冽的惨白。我好象在看自己？我突然发出了尖笑。像得逞了计谋的女巫般，吓退了他。我知道他在发抖，因为兴奋。我们的心总是那么相通。4 O% S% z& D% g& ]6 w* b3 ^/ {
3 W7 q6 c: Q1 c2 F8 e我开始作画。
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绘画的过程是辛苦的而且多磨。必须先在画布上构筑自己需要的底色。一层一层的刷，弄脏了衣服，地，再刷，再弄脏，再刷，一直到一个满意的颜色浮在画布上，停止。然后一切色彩才开始挥舞。散落。最后凝结成一幅我满意的作品。而这作品通常别人都不是太满意。我又想大声放肆的尖笑了。太久没有这样的情感。放肆的。
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/ N2 P8 R; k' y$ q5 A( J! r一个多月过去。+ _: }) g2 p1 E8 n( S& ~
) `- l5 \5 Q9 I J& Y* T' e为了这幅所谓爱情的画，我，生活絮乱，昼夜不分，眼窝深深的凹陷，血丝恐怖的粘在我眼球上，全身散发出汗液滋生的酸臭混合着颜料的香味，这时候只有颜料是香的。我很累，疲倦袭击了我，我知道自己就要昏死过去，身体垮了，我也晓得，但是，我得快拿这画去给它的主人，它在呼喊，我的心也跟着雀跃。我将因此死去我也甘愿。这是比毕加索还伟大的作品，我深深的欣慰。我甚至想跪下来感谢那老人。
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小伙子默默的走过来，谦卑的，小心翼翼的帮我抗着“爱情”，他的眼里都是泪水，莫名的泪水，这一次我不懂他怎么了。还没问出口他便说：“走吧。”虚弱的身躯迫使我被他搀着向门外的世界走去。
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3 @& O" [9 f8 w2 L' J9 n3 g8 q* i“好刺眼，是一个晴朗的冬天，对吗？”小伙计温和而缓慢的对我说。
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; T+ Q' e$ _) }, \! s4 g% ?“是的。”没有多余的力气说什么。即使我很想知道，为什么，他突然肯正面的看我。才知道，他有双好漂亮的双眼。
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很快的，我们找到了那老人。我看到老人很欢乐。他口里说的都是赞美之词。可是我一点也不快乐。
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' C3 Q' i6 e9 s. F什么事？怎么了？它发生了。是，他。好复杂的颜色。' ]- l$ Q5 ^3 [
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; F9 e/ K0 [) q; ~- t% D$ T7 V结束。- c/ {% S T/ [+ m$ v
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我想描绘那幅作品是这样的：一个老人，身上穿着小孩的衣裳，那衣裳是各种颜色混色而成的，旁边是一只死去的金丝雀。羽毛不再华丽，只残留一点绿。有一片泥土，他深深的伸向了远方看不见的天空。
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发表于 2005-10-15 14:42:00
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