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我是一个画家,就像大多数的作者一样,收入微薄,艰苦生活。
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( A& E; }3 p; f& \. _- _+ N* U8 i. m我很喜欢画花花世界。
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4 `5 o/ Q- i' r- Z# z在我的画布上,世界是微蒙的乳白,房子是土黄,而人是灰蒙蒙的雾紫,我热爱天空,所以天空依旧是那清澈的蓝,只是大地,它泛血般的红。
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我身边有个小伙计,他总是诚恳的低着头端着画盘,他,他说:“您将来要成为伟大的画家,我是不能直视您的。”我知道我的瞳孔在放大,因为短暂的惊讶。但也仅此而已,我从来不释放自己的情感。它像被判了无期徒刑一样。深深的远离这个花花世界。2 g y" y$ v2 y1 N0 o8 m; a- v& Q
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我现在有一个课题。画爱情。这是一个老人,一个老人委托我的。他,他说:“请您帮助我吧,好心的年轻的天才的画家。”我接受了,没有别的原因,他是第一个肯定我才华的人。人总是容易被理解自己的人所打动。我也不例外。我开始构思。爱情?是什么样子的?我没有爱情。我开始想象爱情的颜色。是白的吗?纯洁,干净,清澈?还是蓝的?隐隐的忧患和自由?还是红色?充满了报复与算计?我知道我面临着可怕的难题。我想,我得找到灵感。1 k! q! w5 I; u! z0 ^* h
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或许是洞悉了我的想法。小伙计微簇着好看的眉,头仍然谦卑的低着。我开始仔细的看他。瘦弱的近乎病态,长期呆在画室使他的肤色泛出一股冷冽的惨白。我好象在看自己?我突然发出了尖笑。像得逞了计谋的女巫般,吓退了他。我知道他在发抖,因为兴奋。我们的心总是那么相通。
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6 g& t1 _) o" S我开始作画。
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绘画的过程是辛苦的而且多磨。必须先在画布上构筑自己需要的底色。一层一层的刷,弄脏了衣服,地,再刷,再弄脏,再刷,一直到一个满意的颜色浮在画布上,停止。然后一切色彩才开始挥舞。散落。最后凝结成一幅我满意的作品。而这作品通常别人都不是太满意。我又想大声放肆的尖笑了。太久没有这样的情感。放肆的。
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6 n5 D8 Y4 E9 k! u7 S% {* ?6 C一个多月过去。* c8 |, ~0 g/ a7 z6 k
; ^, A# r1 T' I. J( a. N* q; P- m为了这幅所谓爱情的画,我,生活絮乱,昼夜不分,眼窝深深的凹陷,血丝恐怖的粘在我眼球上,全身散发出汗液滋生的酸臭混合着颜料的香味,这时候只有颜料是香的。我很累,疲倦袭击了我,我知道自己就要昏死过去,身体垮了,我也晓得,但是,我得快拿这画去给它的主人,它在呼喊,我的心也跟着雀跃。我将因此死去我也甘愿。这是比毕加索还伟大的作品,我深深的欣慰。我甚至想跪下来感谢那老人。3 b" G: {0 H z
: p! O+ X( B2 e) ]小伙子默默的走过来,谦卑的,小心翼翼的帮我抗着“爱情”,他的眼里都是泪水,莫名的泪水,这一次我不懂他怎么了。还没问出口他便说:“走吧。”虚弱的身躯迫使我被他搀着向门外的世界走去。4 u, d. _+ a* t+ O2 A% q; G
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“好刺眼,是一个晴朗的冬天,对吗?”小伙计温和而缓慢的对我说。7 t7 O* W/ V5 w" I- t' C
) ]( }, A; t5 t; ]“是的。”没有多余的力气说什么。即使我很想知道,为什么,他突然肯正面的看我。才知道,他有双好漂亮的双眼。7 e2 X( z* e' J% Q
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很快的,我们找到了那老人。我看到老人很欢乐。他口里说的都是赞美之词。可是我一点也不快乐。0 }. t, r' k" N9 z' c) V' y
& `1 z# @1 g% h3 }什么事?怎么了?它发生了。是,他。好复杂的颜色。 Z. }3 i" s9 N: K8 a; I
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结束。/ [) B3 h& f" I$ O8 M% j: j5 t
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我想描绘那幅作品是这样的:一个老人,身上穿着小孩的衣裳,那衣裳是各种颜色混色而成的,旁边是一只死去的金丝雀。羽毛不再华丽,只残留一点绿。有一片泥土,他深深的伸向了远方看不见的天空。
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